Dor dirijor
Sunt istovit de moarte de un dor
Al cărui trup mi s-a părut ușor,
Schilod și fără niciun ajutor,
Când l-am luat, fiind nevăzător,
Pe umeri: un purtat la purtător.
Și-acum, organele de simț, în cor,
Țipând la mine crud, asurzitor,
Supuse de organul uimitor
Ce nu-i la fel, nici asemănător
Cu niciun alt organ de simț, mă dor.
Sunt istovit de viață, fetelor,
Le spun în șoaptă simțurilor. Mor.
poezie de Marius Robu din Luceafărul de dimineață (26 aprilie 2015)
Adăugat de Marius Robu
Votează! | Copiază!
Nu sunt comentarii până acum. Ne-am bucura să vedem o primă impresie despre textul de mai sus.